Il nostro è il tempo dove regna l’ideologia dell’inclusività, dove però chi non ne accetta le condizioni viene messo ai margini, ostracizzato e socialmente escluso.

XXVIII Domenica del Tempo Ordinario (Anno A) – 11 ottobre 2026

Is 25,6-10a; Fil 4,12-14.19-20; Mt 22,1-14

don Ambrogio Clavadei

“Anche se vado per una valle oscura, non temo alcun male, perché tu sei con me” (Salmo Resp.)

Che cosa rende “oscura” la valle lungo la quale l’uomo cammina nel tempo della sua vita? C’è una esperienza che ne sta al cuore. Si chiama solitudine, una solitudine ultima e ineliminabile perché c’è misteriosamente una “compagnia” che è andata perduta e ci ha lasciato orfani. Questa solitudine è inaccettabile, anche se alcuni si piegano a sceglierla quasi come un destino tragico che, nonostante tutto, incombe e che non si può scansare. Tanto vale farne una scelta di vita, come lo fu per Leopardi che si identifica nel passero solitario della sua bella poesia: “D’in su la vetta della torre antica, passero solitario, alla campagna cantando vai finché non more il giorno” (Il passero solitario). Ma per i più, oggi più che mai, è una sorta di morbo che li affligge.

Per vincere questa solitudine allora l’uomo – salvo abbandonarsi alla “compagnia” illusoria e devastante degli stupefacenti che abbondano sul mercato (chimici, alcolici, virtuali …), si immerge nella folla: quella dei grandi eventi sportivi negli stadi, quella delle schiere di fans in qualche concerto pop o rock, quella delle adunate politiche di ogni genere (spesso per acclamare il dittatore/salvatore di turno), quella delle masse di consumatori compulsivi nei grandi centri commerciali, e così via.

Ma non serve, anzi: la sperdutezza già mortale d’una vita senza senso E senza punti di riferimento, presagio quasi infernale, aumenta: “Città reale, Sotto la nebbia bruna d’un’alba invernale, Una folla fluiva sopra il ponte di Londra, tanta, Ch’io non avrei creduto che morte tanta n’avesse disfatta” (T. S. Eliot, La sepoltura dei morti, La terra desolata).

Ma, nonostante le continue delusioni, l’uomo non può rinunciare a trovare qualcosa (qualcuno?) che gli sia compagno nella “valle oscura”, e così si aggira perpetuamente ansioso per le strade della vita, come l’uomo della folla del rabbrividente racconto di E. A. Poe: “Questo vecchio, esclamai meco stesso convinto, è il tipo ed il genio del più profondo delitto. La solitudine gli è sempre di peso” (E. A. Poe, L’uomo della folla). Se l’uomo del nostro tempo, quello riuscito, quello a cui la vita sembra sorridere, quello che occupa le pagine sempre meno stampate e sempre più virtuali che illustrano le sue fatue vicende, mostrano volti patinati e apparentemente felici, sotto questi volti che di fatto sono solo maschere, ci sono ben altri volti che il famoso quadro di Munch L’urlo ben rappresenta: “Ciò che io osservai sulla fisionomia di quest’essere singolare, da me tanto ostinatamente spiato, era un non so che di più forte, di più acuto, di più intenso della stessa disperazione”.

Solo l’Avvenimento di Cristo si è fatto compagno autentico e certo alla solitudine dell’uomo, e tale rimane, mentre l’uomo cammina per la sua “valle oscura”. Ecco perché chi incontra Cristo può dire “non temo alcun male, perché tu sei con me” (Salmo Resp.): “nulla è così commovente come il fatto che Dio si sia fatto uomo per dare l’aiuto definitivo, per accompagnare con discrezione, con tenerezza e potenza il cammino faticoso di ognuno alla ricerca del proprio volto umano. Non solo nella generazione di ogni cosa e nel dominio dei destini e delle circostanze Dio dimostra la sua paternità, ma anche, e specialmente, in questo suo accostarsi, compagno imprevisto e imprevedibile, al cammino con cui ognuno cresce nella figura del proprio destino” (L. Giussani, Alla ricerca del volto umano, Rizzoli, ).

Questo Avvenimento è un invito, un invito a salire su quel monte che Cristo ha innalzato dentro la “valle oscura” e salendo il quale ogni uomo ritrova la speranza: “si dirà in quel giorno: «Ecco il nostro Dio; in lui abbiamo sperato perché ci salvasse. Questi è il Signore in cui abbiamo sperato; rallegriamoci, esultiamo per la sua salvezza, poiché la mano del Signore si poserà su questo monte»” (Salmo Resp.). È un invito a nozze: Cristo, sposando per così dire la nostra carne mortale, l’ha unita a sé con un vincolo indissolubile che nemmeno il più grande peccato può spezzare. È un banchetto preparato per tutti che in lui il Re, il Padre, ha imbandito e che si svolge in quella grande e magnifica sala che è la Chiesa, dove davvero c’è posto per tutti. E questo è uno stupore soprattutto in un tempo come il nostro dove regna l’ideologia dell’inclusività, dove però chi non ne accetta le condizioni viene messo ai margini, ostracizzato e socialmente escluso. Invece dentro la sala del banchetto è possibile sperimentare una reale fraternità perché tutte le pietanze sono condite da quella carità “che è il vincolo della perfezione” (Col 3, 14). San Paolo, sostenuto potentemente dal suo singolare rapporto con Cristo, poteva ben dire: “Tutto posso in colui che mi dà la forza”, ma allo stesso tempo era grato della compagnia fraterna che amichevolmente aveva soccorso il suo difficile cammino nella “valle oscura” della sua sacrificata missione: “Avete fatto bene tuttavia a prendere parte alle mie tribolazioni”, e confermava a questi fratelli che il loro soccorso sarebbe stato premiato da quel Dio che sempre provvede ai suoi figli e a cui si innalzava la sua lode: “Il mio Dio, a sua volta, colmerà ogni vostro bisogno secondo la sua ricchezza con magnificenza, in Cristo Gesù. Al Dio e Padre nostro sia gloria nei secoli dei secoli. Amen”.

Certo oggi questo banchetto è ripudiato dai più, come lo è stato molteplici volte lungo la storia e già dal primo momento da quel popolo per il quale era stato profeticamente preparato, ma il vangelo di oggi per farci comprendere come sia talmente vitale il parteciparvi, usa addirittura l’immagine cruenta del re che stermina coloro che ne hanno rifiutato il gratuito invito.

Ma perché alcuni oggi lo rifiutano? È solo disprezzo o anche disgusto? Guardando a quelle celebrazioni in cui questo banchetto si fa specifica liturgia, viene da pensare che molti si rifiutano di partecipare perché il servizio è scadente, i cuochi – presumendo di essere dei veri master chef – cucinano il cibo ispirandosi a scombiccherate ricette che risultano indigeribili. Ma anche tanta proposta cosiddetta pastorale che accompagna il piatto principale risulta indigesta, e accontenta solo il gusto di chi in fondo ritiene di andare incontro ai bisogni dell’uomo odierno in fondo per accontentare se stesso con le sue noiose proposte.

Ci sono troppi partecipanti al banchetto che invece di ringraziare in ginocchio di stare nell’unica sala dove viene offerta quella compagnia che vince la solitudine, si comportano da veri e propri imbucati, senza indossare quell’abito nuziale di gratitudine che è la sola condizione richiesta per non essere gettati fuori, là dove “sarà pianto e stridore di denti”. Ma già ora costoro sono fuori pur rimanendo dentro. E questa è una grande iattura, per loro e per noi!

Gratitudine, perché nel banchetto ciò che viene offerto non è un cibo qualsiasi. Questo cibo non è cibo a buon mercato, ma è costato la carne e il sangue di colui che lo ha preparato su quel monte dei monti che si chiama Calvario, perché quel “bastone” e quel “vincastro” che ci “danno sicurezza” è stata la sua Croce. Il banchetto nuziale dove siamo chiamati a diventare fratelli è così il frutto del banchetto funebre di colui che ha voluto percorrere “la valle oscura”, la “valle di Acor” (la valle della – nostra – sventura, del nostro peccato) per trasformarla “in porta di speranza” (Os 2, 17). 

Ecco perché solo nutrendosi di questo cibo eucaristico non prevarrà su di noi l’oscurità ultima della morte: “Egli strapperà su questo monte il velo che copriva la faccia di tutti i popoli e la coltre distesa su tutte le nazioni. Eliminerà la morte per sempre”, “Io sono il pane [il banchetto] della vita. I vostri padri hanno mangiato la manna nel deserto e sono morti; questo è il pane che discende dal cielo, perché chi ne mangia non muoia. Io sono il pane vivo, disceso dal cielo. Se uno mangia di questo pane vivrà in eterno e il pane che io darò è la mia carne per la vita del mondo … In verità, in verità vi dico: se non mangiate la carne del Figlio dell’uomo e non bevete il suo sangue, non avrete in voi la vita. Chi mangia la mia carne e beve il mio sangue ha la vita eterna e io lo risusciterò nell’ultimo giorno” (Gv 6, 48-54). 

“Il Padre del Signore nostro Gesù Cristo illumini [allora] gli occhi del nostro cuore per farci comprendere a quale speranza ci ha chiamati” (Canto al Vangelo).