Vescovo Mutsaerts: Una delle verità più inquietanti del cristianesimo: possiamo perdere la nostra vita senza aver mai commesso nulla di particolarmente grave

Su questo blog, con l’unico scopo di favorire un sereno confronto ed un approfondimento culturale, oltre alla pubblicazione dei nostri articoli originali, spesso rilanciamo articoli o spunti provenienti da altre fonti che riteniamo interessanti per i nostri lettori. Di seguito segnalo l’articolo scritto dal vescovo Rob Mutsaerts, pubblicato sul suo blog. Visitate il sito e valutate liberamente le varie opzioni offerte e le eventuali richieste. Ecco l’articolo nella traduzione non ufficiale e automatica.

Ci sono persone che perdono la vita perché corrono troppi rischi. Ma ci sono anche persone che perdono la vita perché non osano correre alcun rischio. E la cosa curiosa è che Gesù non mette in guardia dal primo gruppo, ma dal secondo. Nella parabola dei talenti incontriamo tre servi. Il primo riceve cinque talenti, il secondo due e il terzo uno. I primi due si mettono al lavoro. Intraprendono qualcosa. Corrono dei rischi. Realizzano un profitto. Ma il terzo fa qualcosa che a prima vista sembra molto saggio: scava una buca nel terreno e seppellisce il denaro del suo padrone. Non ruba nulla. Non sperpera nulla. Non inganna nessuno. Non commette alcuna frode. In realtà non fa proprio nulla. Ed è proprio questo il suo problema.

Perché alla fine della storia non viene condannato per ciò che ha fatto, ma per ciò che ha omesso di fare. Questa è forse una delle verità più inquietanti del cristianesimo: possiamo perdere la nostra vita senza aver mai commesso nulla di particolarmente grave. È sufficiente semplicemente omettere di fare il bene che avremmo potuto fare.

A volte abbiamo la strana tendenza a immaginare Dio come un ispettore fiscale celeste. Qualcuno che alla fine della nostra vita si presenta con un grande registro contabile, somma i nostri errori, sottrae i nostri meriti e poi determina il saldo. Ma Dio non è un contabile. È un Padre. E un padre non chiede innanzitutto quanto i suoi figli abbiano guadagnato, ma cosa abbiano fatto della vita che è stata loro affidata.

Notate un dettaglio significativo in questa parabola. Il servo che ricevette cinque talenti e ne guadagnò altri cinque, sente esattamente le stesse parole del servo che ricevette due talenti e ne guadagnò altri due: «Benissimo, servo buono e fedele; su poco sei stato fedele, su molto ti metterò a capo. Entra nella gioia del tuo signore». A Dio, a quanto pare, non interessa l’entità delle nostre realizzazioni. A Lui interessa la nostra fedeltà. Questa è una grande consolazione.

Perché il mondo giudica le persone in base al loro successo. In base alla loro influenza, al loro patrimonio, al loro prestigio, ai loro titoli di studio, alle loro realizzazioni. Il mondo chiede: quanto hai realizzato? Dio pone una domanda diversa: che cosa hai fatto con ciò che ti ho dato?

Santa Teresa di Lisieux non ha mai diretto una grande azienda, non ha mai fondato un’università e non ha mai fatto il giro del mondo. Ha vissuto per lo più nascosta dietro le mura di un convento. Eppure è diventata patrona delle missioni e dottore della Chiesa. Perché? Perché ha capito che con un piccolo dono si possono fare grandi cose, quando lo si usa con grande amore. In cielo scopriremo probabilmente che alcune persone, che sulla terra sono passate quasi inosservate, lì occupano un posto d’onore. Una madre che ha servito in silenzio la sua famiglia. Un sacerdote che per anni ha amministrato fedelmente i sacramenti. Un malato che ha unito la propria sofferenza a quella di Cristo. Un semplice fedele che ogni giorno cercava di vivere in modo santo. Per il mondo forse erano insignificanti. Per Dio valevano oro.

Perché il terzo servitore seppellì il suo talento? È lui stesso a dare la risposta: «Avevo paura». Ecco qua. Non pigrizia. Non indifferenza. Ma paura. Paura di fallire. Paura di perdere qualcosa. Paura di assumersi una responsabilità. E forse soprattutto: paura del suo padrone. D’altronde dice: «Signore, sapevo che sei un uomo severo». È qui che inizia la sua vera tragedia. Ha un’immagine sbagliata del suo padrone. E un’immagine sbagliata di Dio porta, prima o poi, a una vita sbagliata.

Chi vede Dio esclusivamente come un giudice severo, cercherà di commettere il minor numero possibile di errori. Chi vede Dio come un Padre amorevole, cercherà di amare il più possibile. È un abisso. Il primo si chiede continuamente: «Cosa non si può fare?». Il secondo si chiede: «Cosa posso fare?». Il primo cerca di evitare l’inferno. Il secondo anela al paradiso. Il primo considera la fede come un insieme di divieti. Il secondo come un invito alla santità

La tragedia dell’uomo moderno non sta semplicemente nel fatto che non crede più in Dio, ma nel fatto che, di conseguenza, non sa più bene chi sia lui stesso. Perché quando Dio scompare dalla vita, i talenti non sono più visti come doni, ma come proprietà personali. E non appena pensiamo che tutto sia nostro, iniziamo anche a vivere esclusivamente per noi stessi. Ma non siamo proprietari della nostra vita. Siamo amministratori. La nostra intelligenza ci è stata donata, la nostra salute ci è stata donata, le nostre capacità, il nostro tempo, la nostra fede, persino il nostro prossimo battito cardiaco: non li abbiamo creati noi. Abbiamo ricevuto tutto. E un giorno dovremo renderne conto. Non perché Dio voglia umiliarci, ma perché prende sul serio la nostra vita.

Siamo abituati a pensare al peccato come a azioni sbagliate. Furto, adulterio, inganno, odio, violenza. E giustamente. Ma esiste anche il peccato di omissione. Lo confessiamo ogni domenica nella confessione dei peccati: «Confesso… di aver peccato con le parole e con i pensieri, con le azioni e con le omissioni». Con le azioni e con le omissioni.

Forse pronunciamo quest’ultima frase con troppa facilità. Perché quante persone hanno perso la fede perché nessuno si è preso la briga di spiegargliela? Quanti bambini sono cresciuti senza imparare a pregare, perché i loro genitori ritenevano che avrebbero dovuto scoprirlo da soli in seguito? Quante persone sono morte in solitudine, mentre qualcuno avrebbe potuto andare a trovarle. Quante falsità sono rimaste incontrastate, perché i cristiani hanno preferito tacere piuttosto che correre il rischio di diventare impopolari? E quante occasioni per annunciare Cristo sono andate perdute, semplicemente perché avevamo paura della reazione?

Il terzo servitore aveva un solo talento. Ma quel singolo talento non era privo di valore. Al contrario: ai tempi di Gesù, un talento rappresentava un’enorme ricchezza. Si trattava di migliaia di salari giornalieri.

Il padrone non gli aveva quindi affidato certo una cosa da poco. E questo vale anche per noi. Forse pensiamo: cosa posso mai significare io? Non sono un grande oratore. Non sono un teologo. Non sono un missionario. Sono solo un semplice credente. Ma da quando Dio ha bisogno solo di persone straordinarie? Ha scelto dei pescatori per fondare la sua Chiesa. Ha scelto una giovane ragazza di Nazareth per diventare la madre di suo Figlio. Ha scelto un persecutore dei cristiani per diventare l’apostolo delle genti. Dio ha una meravigliosa predilezione per le persone che il mondo trascura.

Il problema non è che abbiamo troppo pochi talenti. Il problema è che dimentichiamo troppo facilmente a Chi appartengono i nostri talenti.

Ma questa parabola ha anche un messaggio per la Chiesa nel suo insieme. Perché anche la Chiesa ha ricevuto un tesoro. Non una filosofia di propria invenzione. Non una raccolta di pensieri simpatici. Non una versione religiosa dell’assistenza sociale. Ha ricevuto Cristo. Ha ricevuto il Suo Vangelo, la Sua verità, la Sua grazia, i Suoi sacramenti, la Sua promessa di vita eterna. E cosa ne fa di quel tesoro? Sarebbe un amministratore davvero singolare quello che, dopo aver ricevuto un tesoro prezioso, decidesse di nasconderlo così bene che nessuno potesse mai più trovarlo. Eppure questo pericolo incombe quando i cristiani, per paura del mondo, tacciono sulla propria fede. Quando osiamo parlare di tutto tranne che della conversione. Quando vogliamo accogliere tutti, ma dimentichiamo di dire a cosa Cristo ci invita. Quando parliamo a lungo di come migliorare questo mondo, ma quasi più non parliamo della vita eterna. Quando abbiamo paura di proclamare la verità, perché la verità potrebbe suscitare resistenza. Allora rischiamo di fare qualcosa che assomiglia in modo inquietante al comportamento del terzo servitore. Seppelliamo il tesoro.

Naturalmente la verità deve essere annunciata con amore. Ma l’amore senza verità diventa sentimentalismo. E la verità senza amore diventa durezza. Il cristianesimo richiede entrambe le cose. Non è sempre facile. Ma nessuno ci ha mai promesso che la fedeltà a Cristo sarebbe stata facile. Ci ha però promesso che la sua grazia è sufficiente.

E qui arriviamo al segreto più profondo di questa parabola. Perché, in fin dei conti, chi è colui che ha dato di più? Chi ha davvero messo tutto in gioco? È Cristo stesso. Dio non ha mandato suo Figlio nel mondo per rimanere a distanza di sicurezza dalla nostra miseria. Egli si è fatto uomo. Ha preso su di sé la nostra debolezza. Si è lasciato respingere, schernire, tradire e crocifiggere. Sulla croce, tutta la sua missione sembrava un fallimento. I suoi discepoli erano fuggiti. I suoi nemici sembravano aver vinto. Il suo corpo fu deposto in una tomba. Eppure proprio lì si era compiuta la più grande vittoria della storia. Il mondo aveva voluto seppellirlo. Ma la tomba non riuscì a trattenerlo.

E forse è proprio qui che risiede il contrasto più bello con il terzo servitore. Il terzo servitore seppellì il suo talento perché aveva paura di perderlo. Cristo, invece, diede la sua vita proprio perché voleva conquistare noi. Il terzo servitore voleva conservare il proprio tesoro e ha perso tutto. Cristo ha dato via tutto e ha riconquistato il mondo. Questa è la logica del Vangelo. Chi si aggrappa disperatamente alla propria vita, la perderà. Chi osa donare la propria vita per amore di Cristo, la troverà. La vita cristiana non è quindi mai un esercizio di timorosa autoconservazione. È un’avventura di fiducia.

Infine, c’è ancora qualcosa di degno di nota.

Quando pensiamo a questa parabola, forse pensiamo soprattutto al rendiconto. Al giudizio. Alle parole severe rivolte al servo infedele.

E quelle parole dobbiamo prenderle sul serio. Non a caso Gesù parla delle tenebre più profonde.

I santi non erano necessariamente persone che avevano una vita facile. Al contrario. Ma erano persone che avevano capito che non dovevano nascondere nulla a Dio. Hanno osato usare i propri talenti. Hanno osato fallire. Hanno osato amare. Hanno osato donarsi. Ed è proprio per questo che sono diventati liberi.

Un giorno ci troveremo al cospetto di Cristo. E forse allora scopriremo che Egli ci pone domande ben diverse da quelle che ci aspettiamo. Non: quante persone ti hanno apprezzato? Non: quanto successo ha avuto la tua carriera? Non: quanta stima hai ricevuto? Ma: «Che cosa hai fatto della vita che ti ho donato? Hai trasmesso la tua fede? Hai amato quando le cose si sono fatte difficili? Hai difeso la verità quando tacere era più facile? Hai perdonato quando il rancore sembrava più allettante? Ti sei affidato a Me quando il futuro era incerto? E soprattutto: hai cercato di diventare santo?»

Una nave non viene costruita per restare al sicuro nel porto. Una candela non viene fatta per rimanere inutilizzata in un cassetto. E un cristiano non riceve la fede per custodirla con cura come se fosse un pezzo da museo. La fede non è un tesoro che dobbiamo seppellire. È un fuoco che dobbiamo trasmettere. Non viviamo quindi come il terzo servitore, che alla fine seppe mostrare al suo padrone solo ciò che non aveva fatto. Viviamo come i primi due, che hanno osato intraprendere qualcosa con ciò che era stato loro affidato.

Non perché siamo così straordinari. Ma perché Dio è così buono. E quando un giorno ci troveremo al Suo cospetto, potremo sperare di udire quelle parole a cui, in definitiva, ogni vita umana è destinata:

«Eccellente, servo buono e fedele. Entra nella gioia del tuo Signore».

+Rob Mutsaerts

Vescovo ausiliare della diocesi di ’s‑Hertogenbosch (in italiano, Boscoducale / Den Bosch), nei Paesi Bassi.