Di seguito segnalo all’attenzione e alla riflessione dei lettori di questo blog l’articolo scritto da Kevin Wells e pubblicato su Crisis magazine. Visitate il sito e valutate liberamente le varie opzioni offerte e le eventuali richieste. Ecco l’articolo nella traduzione da me curata. 

 

 

Ricordo la sera in cui morì la mia infanzia. Faceva freddo e mancava poco al Natale; le luci erano appese alle vetrine dei negozi. Dall’altra parte del parcheggio, potevo sentire i rintocchi di una campana dell’Esercito della Salvezza di fronte al K-Mart. Squillò un telefono pubblico e io presi il ricevitore. In seguito, le luci intorno cominciarono a spegnersi.

Mio padre portava la nostra famiglia in crescita alla pizzeria Pappy’s per la sua pizza speciale del martedì sera al prezzo di due per uno. Da Pappy’s c’era un pianoforte che suonava da solo e una grande vetrata contro la quale i bambini si spingevano per ammirare i mangiatori di pizza.

A trenta passi da Pappy’s c’era Foos Fun, una piccola sala giochi che offriva una dozzina di flipper e un air hockey. Era tradizione per me e i miei fratelli trascorrere qualche minuto nella sala giochi prima che le pizze fossero pronte.

Tra i due locali si trovava un telefono pubblico. Stranamente, in quella sera di dicembre, stava squillando. Come un bambino curioso di otto anni, devo aver pensato: “Perché dovrebbe squillare un telefono pubblico? Ho preso il ricevitore.

Rimasi da solo al freddo quando la voce di un uomo sull’altra linea mi violentò verbalmente – non che io sapessi cosa significasse. Usò parole, termini e descrittori che non capivo, ma che mi insegnò subito nei minuti successivi. La voce iniziò la nostra conversazione a senso unico dicendomi che mi guardava direttamente e che ero un bel ragazzo.

Le pizze erano sul tavolo, ma io ero ancora al telefono. Uno dei miei fratelli uscì per dirmi che le pizze erano pronte. Mi costrinsi a rimettere docilmente il telefono sul ricevitore. Al freddo, non raccontai a nessuno quello che era successo e mi sedetti nella cabina di legno di Pappy come un ragazzo in un cimitero a mezzanotte. Niente fu più come prima.

Molti anni dopo, quando nell’estate del 2018 è stata resa nota la più grande crisi della gerarchia ecclesiastica nella storia dell’America cattolica – la depravazione di Theodore McCarrick, gli insabbiamenti descritti nel rapporto del Gran Giurì della Pennsylvania, un diluvio di rapporti su un’immensa cultura del clero cattolico omosessuale e sulle predazioni seriali nei seminari del Cile, dell’Honduras e dell’Argentina – ho sentito la parte del ragazzo che ero una volta al telefono pubblico. Quella voce parlò di nuovo. Tutto divenne sfocato e nulla sarebbe stato più come prima. Non avrei mai considerato la Chiesa cattolica allo stesso modo.

Sono cresciuto in una famiglia numerosa a cui è stato insegnato a praticare, amare e stare vicino ai sacramenti e alla fede. Mamma e papà guidavano i miei fratelli nel rosario e ci portavano al sacramento della Riconciliazione ogni mese. Eravamo istruiti da un fedele ordine di suore della parrocchia di San Pio X a Bowie, Md. e condividevamo i pasti con i sacerdoti attorno al tavolo della nostra sala da pranzo. L’amore per Dio, per Cristo nell’Eucaristia e per la Sua Chiesa era parte dell’aria che respiravo.

Mentre il velo del peccato segreto del clero si sollevava e una marea rossa apparentemente infinita di rivelazioni, insabbiamenti e disordini si riversava nelle coscienze dei laici cattolici nell’estate del 2018, i vertici della Chiesa sono rimasti, sorprendentemente, per lo più in silenzio.

A differenza di quella notte d’inverno di innocenza perduta, questa volta ero in piedi al telefono pubblico con milioni di altri laici cattolici feriti dalla coscienza, che stringevano il ricevitore accanto a me, ascoltando.

Ma la linea era solo un crepitio.

Tanti sapevano della carnalità immorale di McCarrick. Tanti, tantissimi sapevano.

Mentre i mesi caldi si allontanavano e le mie emozioni per l’estate della vergogna si attenuavano, mi è venuto in mente che i mesi autunnali offrivano l’opportunità perfetta ai vescovi pentiti di ammettere la loro vergogna, l’abdicazione della loro paternità e il rimorso per la loro mancanza di coraggio e trasparenza. Ho immaginato allora che un movimento genuino da parte dei vescovi verso il riconoscimento dei propri fallimenti avrebbe ottenuto la misericordia.

Sembrava piuttosto semplice: I laici cattolici cercavano un gesto di umiltà riflessiva. Ricordo di aver pensato a cosa avrebbe potuto fare per iniziare l’opera di riparazione un annuncio di rimorso a tutta pagina acquistato dai vescovi per i loro laici agonizzanti nel National Catholic Register (indipendentemente dal fatto che fossero o meno a conoscenza degli abusi di McCarrick sui seminaristi, ecc.). Forse, nell’annuncio, i vescovi avrebbero potuto impegnarsi collettivamente a dedicare il resto del 2018 e tutto il 2019 ad atti penitenziali e a un’Ora Santa quotidiana, in cui avrebbero implorato la misericordia di Dio per la vergogna e la valanga di scandali che avevano permesso alla Chiesa.

Ma non è mai successo.

Poi una mattina a Baltimora, il 13 novembre 2018, 46 giorni dopo che il Washington Post aveva pubblicato la storia della depravazione di McCarrick, un vescovo sconosciuto di una piccola diocesi si alzò dalla sua sedia sotto un cielo carico di nuvole. Joseph Strickland, un uomo esile e dalla parlantina dolce, proveniente da una diocesi prevalentemente protestante, ha condiviso alcune domande che gli sono state poste dai membri del suo gregge di Tyler, in Texas. Ha parlato per quattro minuti e sedici secondi, iniziando i suoi commenti con umiltà e gentilezza, come un adolescente che parla per la prima volta ai genitori della ragazza a cui vorrebbe chiedere un appuntamento. Poi, con dolcezza, ha rivelato il suo cuore.

“L’intera realtà di McCarrick”, ha detto, scrollando le spalle in un modo che rivelava imbarazzo. “Come è potuto accadere se crediamo davvero che ciò che stava accadendo fosse sbagliato? E credo che questa sia una questione centrale che è un po’ nell’aria. Abbiamo sentito qualcosa sull’intera questione dell’omosessualità… Fa parte del nostro deposito di fede credere che l’attività omosessuale sia immorale”.

“La domanda che ci si pone con la situazione di McCarrick è: come ha fatto a essere promosso, come è successo tutto questo se siamo davvero tutti d’accordo sul fatto che [l’atto dell’omosessualità] è sbagliato e peccaminoso? Sembra che ci siano domande al riguardo e credo che dobbiamo affrontarle direttamente. Crediamo o no alla dottrina della Chiesa? C’è un sacerdote {padre James Martin} che ora va in giro dicendo fondamentalmente che non ci crede – e sembra essere molto ben sponsorizzato in vari luoghi”.

“Fratelli, credo che parte della correzione fraterna… sia chiedere: È possibile presentare [la tolleranza per gli atti omosessuali] nella nostra diocesi – che il matrimonio tra persone dello stesso sesso va bene e che la Chiesa un giorno crescerà per capirlo. Non è quello che insegniamo”.

Quando si è seduto di nuovo, niente sarebbe stato più lo stesso.

Perché? Perché alcuni cardinali e vescovi di alto rango presenti nella grande sala dei banchetti avevano taciuto su McCarrick per anni. E a molti di questi uomini il vescovo di provincia, non celebrato, aveva appena detto che invitare don James Martin nella loro diocesi significava aprire la porta allo scandalo. Molti dei vescovi presenti in sala quel giorno avevano già invitato calorosamente padre Martin, aiutandolo a diventare uno dei sacerdoti più conosciuti al mondo.

C’è voluto del tempo, ma il vescovo Stickland ha ricevuto la sua punizione. Sabato scorso, Papa Francesco lo ha rimosso da vescovo di Tyler dopo che aveva rifiutato di dimettersi dall’incarico. La sua rimozione arriva dopo essere stato oggetto di un’indagine vaticana a giugno. Il Vaticano non ha reso noti i motivi che hanno portato all’indagine o alla sua rimozione.

Il telefono a gettoni ha squillato di nuovo sabato mattina. Ha suonato per milioni di laici cattolici consapevoli in tutto il mondo. Avete risposto?

Se lo avete fatto, riattaccate subito. C’è Satana sull’altra linea.

Prima di mezzogiorno di sabato mi sono arrivate sette o otto dozzine di messaggi, e-mail e link a podcast e articoli sulla rimozione del vescovo Strickland. Il telefono pubblico ha squillato tutto il giorno e la notte. Ma, a differenza dell’innocente bambino di otto anni che ero, non ho preso il ricevitore. Dietro a ogni clic si nascondeva Satana, che ovviamente conoscevo. Sto finalmente imparando a domare il mio zelo irlandese, cominciando finalmente a capire le cose esattamente come sono – e parte di questo è la mia crescente sensazione che Satana sembra essere diventato un leviatano in continua espansione.

Avrete sentito dire che la Chiesa sta subendo una crocifissione. Non è così. Le scie di fumo delle candele spente nel Cenacolo sono ancora nell’aria. Abbiamo appena iniziato a camminare verso il Getsemani. Non abbiamo sudato sangue. Non siamo stati frustati, non abbiamo indossato le spine e non abbiamo portato la nostra parte di croce. Non abbiamo sentito le cuspidi entrare nei nostri polsi o nelle piccole ossa dei nostri piedi.

La Chiesa non starà bene per molto, molto tempo. I cattolici fedeli – quelli che adorano il Volto eucaristico di Cristo, mortificano il loro corpo e i loro sensi, si inginocchiano all’alba, rimangono fedelmente devoti alla Madonna e servono i poveri come se fossero Gesù il Poverello di Nazareth – sentono la nebbia velenosa che ricopre la Terra. Ma il pieno effetto di questo gas di cloro simile a quello della prima guerra mondiale è ancora lontano da molte montagne e valli nascoste. La crocifissione, però, sta arrivando.

Non abboccate all’esca di Satana. Riattaccate il ricevitore.

Il vescovo Strickland vi prega di riattaccare. Non oserebbe dirlo, ma vorrebbe che prendeste in considerazione l’idea di imitare il percorso che ha seguito negli ultimi sei anni circa, quando ha visto sua Madre essere ripetutamente presa a pugni in faccia dai suoi stessi figli. Quando ha visto la Santa Madre Chiesa gettata a terra e saccheggiata dai suoi stessi parenti, è caduto in ginocchio davanti al tabernacolo e ha aumentato il tempo trascorso davanti all’ostensorio. Ha mortificato il suo corpo e ha cominciato a mangiare con più parsimonia. Ha giurato interiormente alla Madonna che avrebbe fatto del suo meglio per diventare il suo piccolo calice versato per Tyler, e che sarebbe stato disposto persino a soffrire e a perdere la vita per sostenere suo Figlio per il mondo.

È stato detto che oggi abbiamo la Chiesa che ci meritiamo. Questo può essere interpretato nel senso che siamo da biasimare per la corruzione, gli scandali e l’eresia che dilagano nella Chiesa di oggi, il che può sembrare una scusa per i veri cattivi di questa storia. Non credo che sia così, eppure penso che sia vero che per molti versi abbiamo la Chiesa che ci meritiamo.

La maggior parte di noi ha sofferto per aiutare a salvare la Chiesa come fa il vescovo Strickland? Non condividiamo tutti – o almeno la maggior parte di noi – una parte di colpa per lo stato oscuro della nostra Chiesa? Io so che è così. Perché? Non credo di essere santo, anche se nostro Signore me lo chiede. Per fare un esempio, quando vi siete svegliati sabato mattina, quanti di voi hanno pensato di iniziare un rosario per lo stress psicologico del vescovo Strickland prima di correre a condividere il primo tweet intelligente o a guardare il primo podcast che condannava il Papa? Vi siete opposti a quel ridicolo filone del dilettante teologico di sinistra? Avete insultato interiormente quel demagogo ideologico e quell’odiatore di Strickland?

Questo non vuol dire che non dovremmo parlare contro le ingiustizie nella nostra Chiesa o suggerire che i gerarchi corrotti non dovrebbero essere chiamati a risponderne. Ma la nostra prima, e primaria, risposta deve sempre iniziare interiormente, con un rivolgersi al Signore in preghiera e sacrificio.

Se siamo onesti, molti di noi sanno di avere una parte – piccola o grande – nella perdita della conduzione della diocesi del vescovo Strickland. Non abbiamo pregato e non ci siamo sacrificati per la Chiesa sofferente come lui ha fatto negli anni successivi all’estate della vergogna. Sapendo di essere legato al suo dovere di diventare una vittima per la Chiesa, ha iniziato a intensificare ciò che sapeva gli avrebbe permesso di diventare santo e profetico.

La gente dirà giustamente che il vescovo Strickland ha parlato con franchezza del salario del peccato e di ciò che ha portato a questo inverno nella Chiesa. Sebbene i suoi detrattori continuino a parlare dei suoi gomiti taglienti e della sua voce audace, il vescovo Strickland sapeva che ciò che diceva non aveva molta importanza. Era solo l’olocausto accettato di tutto il peso della sua identità che contava. Sapeva che le sue preghiere intensificate, i digiuni, i rosari e le mortificazioni avrebbero agito per sostenerlo mentre proclamava la fornace della Verità quando tanti odiavano sentirla. Sapeva che la sua devozione ai sacri cimeli dei santi avrebbe agito come Aronne e Hur quando sostennero le armi di Mosè nel bel mezzo della guerra.

Forse tra 100 anni il nome di Strickland sarà accompagnato da “rimosso come vescovo da Tyler, Texas, per inadempienze amministrative”.

Ma io so che era un uomo buono, buono come tutti quelli là fuori: un vescovo che viveva in un semplice casa di mattoni rossi a un piano e passava innumerevoli centinaia di ore davanti a un piccolo ostensorio. Faceva le piccole cose che sembravano grandi ai texani che lo amavano. Teneva un grande ostensorio agli incroci più trafficati di Tyler durante il culmine del Covid. Ogni settimana si univa a guidare il rosario in un gruppo di donne. In realtà, ha fatto ciò per cui si era arruolato, come uno sceriffo di provincia disposto a entrare nel villaggio texano invaso dai fuorilegge, anche quando nessun altro lo avrebbe fatto.

Il vescovo Strickland ora non ha una casa. Fortunatamente, però, sa che ciò che sembra “perdere” in questo mondo è in realtà il modo in cui il Signore “vince”. Coloro che si impegnano nel lavoro necessario e incessante di portare la croce di Cristo sono quelli più vicini al volto agonizzante dell’Ecce Homo. La casa del vescovo Strickland è ora, in modo reale, i luoghi abbandonati nel paesaggio dei Misteri Dolorosi del Rosario. Ma è in quelle stazioni dal cuore spezzato che cresceranno la sua forza e il suo potere. Perché? Perché è così vicino al Cristo dal corpo spezzato, che non aveva un posto dove posare il capo. In questi luoghi aridi e macchiati di sangue, egli consolerà il suo Re vessato con molte preghiere per la sua Chiesa in declino, con i suoi sacrifici e con il suo amore effuso. Questi cinque luoghi saranno la sua casa per il resto dei suoi giorni.

Forse la prossima volta che vi verrà voglia di lanciare una bomba verbale contro il Papa, considerate la casa del vescovo Strickland oggi, e lasciate il ricevitore del telefono a gettoni sul gancio. Satana sta attirando voi e me in qualcosa senza scopo, qualcosa che un giorno – se non gestito correttamente – potrebbe danneggiare la vostra e la mia anima all’inferno. Il Maligno ha già conquistato molti di noi in questi giorni culturalmente orrendi; ci ha diviso, ha spaccato in due i nostri cuori.

Se amiamo il vescovo Strickland, è giusto considerare ciò che ha detto al caporedattore di LifeSiteNews John-Henry Westen dopo la sua rimozione sabato. “Pregate per Papa Francesco”.

Infine, il vescovo Strickland potrebbe ricordarvi oggi che il suo martirio è stato solo uno dei tanti che verranno. L’inverno è appena iniziato. I tempi sono maturi per una cosa: fissare lo sguardo su Cristo solo e prendere più seriamente la nostra vita di preghiera, aumentare i digiuni, presentarci ripetutamente alla Madonna con piccoli atti d’amore e incontrare suo Figlio nel Rosario. Dobbiamo crescere in coraggio, fino a sentirci a nostro agio nell’annunciare Cristo e la pienezza della Verità sulla pubblica piazza, sul posto di lavoro e a margine delle partite dei nostri figli e nipoti. Solo così abbiamo la possibilità di far tornare indietro quella che sembra essere una Chiesa cattolica al collasso.

Queste erano le attività del vescovo Strickland in Texas. Quest’uomo era solo un vescovo che voleva fare del bene alla sua gente a Tyler, così ha rispettato il suo mandato di pastore ed è morto per loro. È sempre stato così. Era solo un altro di una lunga serie che ha deciso di morire come alter christi.

Non vogliamo tutti morire da eroi, come ha fatto lui?

Kevin Wells

 

Kevin Wells è un ex scrittore della Major League Baseball, oratore cattolico e autore di Priest and Beggar: The Heroic Life of Venerable Aloysius Schwartz (Ignatius Press). Il suo best-seller The Priests We Need to Save the Church è stato pubblicato da Sophia Institute Press nel 2019.

 


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